viernes, octubre 14, 2011

(es mi pollo)

El principio siempre es lo más fácil, porque la creación está que explota y sin ella te vas muriendo de a poco. Pero a quién le puede importar si todos piensan en la propiedad, la propiedad privada, la propiedad egoísta.

No me siento cómoda hablando, pero más vale hacerlo para no convertirse en boxeador y después se terminen burlando de tus machucones en la cara. Esto se potencia más cuando quieres decir la verdad, y luego te increpan porque no estás cooperando. ¿A quién estás ayudando? Mi honestidad es propiedad colectiva que no entra en la propiedad privada de los demás, porque no la entienden.

Los antiguos barrios con viejos que riegan sus jardines, donde sus hijos favoritos aún viven en casa o de los cuales ya no saben nada. Obvio, mis pollos en el frontis de la casa le molestaban. Se pasaban a su jardín y picoteaban el pasto, el suelo. Su propiedad privada le permitía tomar su martillo y romperle una pata al polluelo. Y mientras más eran, más desastroso era su intento por resguardar su metro egoísta. Luego entraba a su casa a contar sus ganancias, su dinero, su oro y a reestructurar su bendita propiedad.

No sabe que el hombre es en base a sus huesos, sus venas, su mente y las propias leyes que en la praxis comunitaria se alejan de la realidad. Y surge la propiedad privada. Y siento más de lo que es necesario. Me acuesto el lunes como enfermera y me despierto el martes como paisajista. No es coraje, no es valor, es sólo azar. Y mis límites no existen y la propiedad privada queda resumida en un piso resbaloso donde todos caen. No hay pared, no hay rejas, no hay un camino al paraíso.

El final siempre es difícil porque la creatividad se ha fundido. La palabra fin cabe, incluso, al principio de cualquier texto.

Un sueño de ·llvr· :: 4:21:00 p. m. :: 0 Han soñado:

Desquitese acá

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