miércoles, enero 31, 2007

La mejor suegra

Se subió a la micro con urgencia, pues era muy tarde. Al mismo tiempo lo hizo un improvisado payaso en busca de monedas. Comenzó su rutina de gritos y chistes repetidos. La suegra como hito siempre ha hecho reír a muchos, pero hoy los haría callar. Se acercó a Adriana para preguntarle si tenía suegra, ella respondió que sí. Le replicó que si la quería, y ella volvió a responder que sí. El payaso la interrogó…¿por qué? Ella con solo cuatro palabras lo congeló: porque es mi mamá.

Se bajó como si nada, en el paradero de Providencia con Manuel Montt. Caminó un par de cuadras, y llegó a su casa. Le abrió Ricardo con una sonrisa extensa, y Blanca por atrás le gritaba alegres saludos.

Se la llevó a la recamara con urgencia y la besó. Le tenía la botella de vino prometida, y la bebió casi completa. Se calló a la cama, junto a muchos recuerdos. Esas noches cuando luego de la bendición maternal, se quedaban rezando tomados de la mano con un crucifijo entremedio. Una cruz penetrante e insinuante en ocasiones.

El juego solitario de dos hermanos, donde las manos eran las protagonistas. Los besos, esa caricia justificada para no tener culpa. El ocultamiento constante, y la calentura que eso les provocaba. Invitar a un par de amigos para que vieran como sus cuerpos se frotaban violentamente, mientras sentía cierto cosquilleo en sus genitales.

Las duchas inesperadas, y la negación de no querer jamás separar sus piezas. El cariño implacable que veía la madre, y la tranquilidad de que por vida se cuidarían. El engaño constate, lo ciega que se sentía (a quién le mentía).

Ricardo le acarició el pelo, y supo al instante lo que pasa por la cabeza de Adriana. Le dio un beso y se acostó a su lado. Ella miró el rosario colgado frente a su cama y se rió sin parar. Ricardo la siguió. La madre entró, se rió fuerte, y los bendijo como todas las noches, pasándoles un denario que tenía en el bolsillo. Cerró la puerta y la intimidad volvió a relucir.

Nunca fue sentido figurado, sino el desgeneramiento celular es su máxima expresión.

Al fin…

El payaso ambulante llegó a su casa, y vio a su hermana hacer el aseo. Sudada y con el poto parado, no puedo evitar pensar en el buen culo que tenía su consanguínea.

Un sueño de ·llvr· :: 11:23:00 p. m. :: 4 Han soñado:

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lunes, enero 29, 2007

· · ·

Monóxido de carbono puro que me hace dormir.
Preparo la cama, pero no encuentro mis calcetines.
Los busco por toda la casa.
Descubro que debajo de la cómoda está el derecho.
Sigo caminando, busco, husmeo, y nada veo.
El monóxido de carbono está más fuerte.
Encuentro el otro calcetín, por fin tengo los dos.
Ahora me hace falta la máscara de gas.
A pesar de no tenerla me siento bien.
Muy bien... bien.

Ya pronto me iré a dormir, quizás por cuanto tiempo.
Más si no tengo noticias de donde andan.
Pues no tengo nada que hacer, ni algo excitante que tomar.
Todos me dicen que estoy ya durmiendo.
Y replican que ya he estado toda mi vida en una maldita cama.
Llega la muerte... la muerte.
Muy bien... sí, bien.

Ven, mejor ven.
Llega o quédate allá.
Ven, lejos o cerca, porque todo estará bien.

El monóxido de carbón me está durmiendo.
Los dos calcetines en mis pies.
Sin máscara de gas alguna.
Me recuesto.
Ven... vengan.

Esto, ¿tenía que pasar?
Porque nadie es el ladrón, ni menos el asesino.

Un sueño de ·llvr· :: 10:59:00 a. m. :: 0 Han soñado:

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domingo, enero 21, 2007

Unos cuantos piquetitos

"Unos Cuantos piquetitos" - F. Kahlo (1935)

Fue cosa de números. Aquella tarde nublada decantaba, al igual que la temperatura. Los cuatros, decidieron tomar algo de cerveza y vino para apalear el frío (la excusa siempre se busca). Así como los cuerpos, la conversación entre ellos se acaloró… y más de lo esperado.

Alejandro, mientras se empinaba un vaso de jote, escuchó “qué rica está tu hermana”. El alcohol se le trancó en la garganta y paró de tomar. Miró hacia el lado y Néstor con la sonrisa en la cara, asiente tácitamente que las palabras fueron de él. Mala idea. La sinapsis del curagüilla unió rica con hermana, y se violentó. Como buen feriante, llevaba un cuchillo entre sus cosas, el cual no vaciló en sacarlo y usarlo.

“Cómo que está rica mi hermana conchetumadre”, y penetrante la primera estocada. El calentón trató de excusarse, pero le sirvió de poco. Las puñaladas sucedieron una tras otras con gran rapidez; por un momento se pensó que era carnicero… pero no, sólo era la pasión por serlo. Su gran entusiasmo lo comenzó a absorber su polera, que de a poco se entintaba de rojo. Los otros dos, tras volver a tierra, trataron de defender a su amigo. Mala idea. Uno recibió 10 estocadas y el otro 40, mientras Néstor seguía quejándose de las 93 puñaladas que ya le había puesto.

Pero no terminó allí. “Responde po’ hueón, como que esta rica mi hermana mierda”, y siguió ¡uf! Algunos orificios y cortes volvían a ser retocados con el cuchillo, para que todo estuviera perfecto. Para adentro con fuerza, sacada lenta, repaso del agujero. Serruchazo, limpiar el cuchillo en la polera, y penetración profunda del acero. El Néstor salió medio duro porque los otros dos, con el recuento de 50 puñaladas, ya habían quedado mal.

Afiló el cuchillo con la cabeza de Néstor 60 veces, y lo probó en su cuerpo unas 110. Bonito record Guinness que se adjudicó el hombre, con 149 penetrantes y 21 cortantes. Sangre por litros importantes, y gritos varios. Ni sus amigos se salvaron. La cifra total creció aún más, adjudicándose 220 puñaladas en menos de 45 minutos. Todo un hombre, ¿no?

Alejandro ya encontró profesión dentro de la cárcel. Trabajará en la cocina, cortando esos ricos bistocos que los compañeros van a pedir con alevosía. Lo bueno será revisarlo, para ver si es de animal o de humano… no vaya a ser que se le pase uno por casualidad.

···

Y me acordé de mi pintora favorita: Frida Kahlo. Que tras una publicación en el diario de un asesinato, donde un esposo mató a su mujer por infiel, justificó sus más de 50 puñaladas, diciendo que solo eran “unos cuantos piquetitos”.

[La historia es real, sólo que yo la ficcioné. La razón de los asesinatos y en número de puñalas son ciertas, pero no así los nombres]

Un sueño de ·llvr· :: 10:30:00 p. m. :: 3 Han soñado:

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viernes, enero 19, 2007

Quiero mis chalas


Me levanté a las seis de la mañana, para ser una buena mujer. Tras mis deberes, traté de dormir un poco, pero el trabajo ya me estaba jalando hacia la calle. Llegó la hora y esperaba mi reunión.

Luego de Carcavilla, tras afiches y publicidades en mente, me fui a caminar por las calles de Providencia para ver si ahora me despertaba. No hacia mucho calor, y la mañana era bastante agradable.

Ya por 11 de Septiembre, y escuchando “Rock with you” de Jackson, veo una turba de mujeres frente a una vitrina. Realmente repleta, sin exagerar. Era una tienda común y corriente de zapatos. Me acerqué a copuchar qué había allí que causaba tanto alboroto ( mi alma de tonta metida es fuerte). Entre tanta pechuga y poto, me hice un hueco y llegué hasta el vidrio. Y me caigo de poto. No podía creer que todas esas pavas estaban de boca abierta, sólo por las nuevas botas que venían para el invierno 2007. ¡¡Invierno!!

Yo con las patas caldeadas, en plena época estival, y las otras preocupándose de la última moda zapatera hasta el cogote. Me impresioné de la capacidad de proyección y adelantamiento de muchas personas, en especial a lo que moda se refiere (para no decir “puta las viejas ociosas”). Como cuando en invierno andas cagada de frío por la calle, y ya te están metiendo por donde pueden una polera más escotada que la mierda, que de solo mirarla te da escalofríos. Pero más allá de eso, es como una turba de señoras son capaces de desperdiciar una calle, el aire y el sol, por ver una fría bota tras un vidrio que empapan con sus babas.

Ese día me quedó claro que soy mujer en unas cosas, y en otras no. Sí serví para levantar a Luchino, darle desayuno y mandarlo con una bendición al trabajo… pero para ver la vitrina, me quedé como la “meromacho” del grupo. Porque, por más que me guste vestir, me compro las cosas en la estación que corresponde.

· · ·

Creo que éste ha sido el tema más frívolo que he expuesta en mi vida bloggera… y como dicen, siempre hay una primera vez.

Un sueño de ·llvr· :: 11:20:00 p. m. :: 1 Han soñado:

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domingo, enero 14, 2007

¿Dios está en nuestros genes? Sí, en el VMAT2.


El gen es la unidad mínima de herencia. De ella viene los rasgos, lo mejor y lo peor. Sin embargo, hay uno que a Gregor Mendel se le pasó de largo: el gen de Dios.

Este gen no pone en duda la existencia de un ser superior, ni menos ese mundo suprasensible que muchos creen. Por el contrario, rectifican que esa existencia se manifiesta en la conciencia gracias a un gen que algunos hombre desarrollan. Es por ello existe gente que cree y que no cree. Es increíble la determinación que puede tener la genética, incluso, en decisiones y convicciones de aquella magnitud. Deam Hamer, el científico inglés que lo encontró, tras 2.000 muestras de ADN , dejó ver entre líneas que la fe no existe. Se nos habla de la predisposición a la creencias, donde nuestra capacidad de creer en Dios, sólo se da bajo una química cerebral.

Lo más seguro es que a muchos curas les dio un infarto importante al enterarse de todo esto. Imaginarme esto no me desagrada, porque jamás me han simpatizado los sacerdotes (por experiencias personales). Indirectamente les dijeron que se metieran por la raja la Divina Providencia, la fe, y la iluminación del Espíritu Santo. Trasformó al alma en meros impulsos cerebrales, y el hombre volvió a quedar reducido a cero o a simples moléculas.

Desechó toda posibilidad de que si estudias en colegio católico, vas a ser más religioso. Si tus padres son incluso evangélicos, tú puedes ser el mejor hereje en la tierra. Al fin de cuentas, todo tipo de influencias y educaciones no valen nada, si el gen de Dios es quien determina todo.

Ya no buscamos a Dios porque sentimos dolor, no lo tratamos de encontrar porque le queremos dar gracias por la vida que llevamos, ni tampoco nos esmeramos en tenerlo presente para vivir en paz. Hoy nuestro impulso para llegar a Dios está en el ADN.

Así como un día al hombre lo minimizaron como un portador de genes y nada más, por estos días se deja a Dios como una simple idea, poniendo por sobre todo a la ciencia… comienza aquí una verdadera revolución de la creación. La explicación de este gen se basa en que el hombre sentía un pavor muy grande frente a los otros animales y hombres, tanto que, apoderado por el miedo a la muerte, creó un gen necesario en medio de su evolución para pensar que hay una vida mejor más allá y así sentirse protegidos. Puede ser una explicación satisfactoria o no, pero ya veo que me salen que Hobbes fue el primer hueón en tenerla, a esta altura.

Dios, ahora, quedó como un mero delirio genético. Para algunos una pena, para otros un chiste. ¿Dependerá del gen? Tendremos que ver.

· · ·

El mismo día que me enteré de esto, también supe que Miguel Ángel era gay (y con ganas). ¡Qué ganas de leer toda esa poesía!

Un sueño de ·llvr· :: 9:28:00 p. m. :: 8 Han soñado:

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jueves, enero 11, 2007

Matrimonio(s) a la Italiana

(Carlo y Sophia)

Ayer, Carlo Ponti, pasó a mejor vida (mucho mejor) y no puedo hacerme la tonta. Italiano el tipo, amante del cine, productor de mis películas favoritas, y yo con el gusto por la misma profesión. Fueron 94 años de un arte puro; realista, contingente, tangencial, y punzante. De ideas brillantes, de sensibilidad extrema. Mentor de grandes cineastas, y amigo de muchos de ellos.

Fue quien estuvo detrás de las películas de Vittorio De Sica y Federico Fellini, entre otros. Neorrealismo italiano puro (aunque a Fellini le tocó la cola), e hijo de una segunda Guerra Mundial devastadora, que lo llevó a apoyar al cine italiano a pesar de los pocos recursos. Motivo a Rossellini para que hiciera “Roma Ciudad Abierta” y así contarle a todo el mundo, lo mucho que estaba sufriendo la gente. La pobreza, el hambre, el dolor de las muertes.

Detrás del “Oro de Nápoles” de Vittorio De Sica, conoció a Sophia Loren (su verdadero apellido era Scicolone) y descubrió a la musa perfecta del cine europeo. Se casó con ella y tuvo dos hijos, así como produjo más de 100 películas… es, simplemente, la misma pasión.

Fue una gran suerte que dejara atrás las leyes, para meterse en el mundo cinematográfico, colocando un ojo exhaustivo en cada una de sus realizaciones, y así traernos la realidad europea y mundial, frente a nuestros ojos. Me motivó a hacer lo mismo. Me quitó el gusto por la ciencia ficción, y me sumergió en la vida misma. Me dijo que la mejor misión es el reflejo y no la imitación barata. Me gritó las verdaderas razones del porqué estudio hoy.

Fui testigo de la magia que produjo en cada detalle, en cada actor encontrado. Bendito el día que se topó con Federico Fellini y su señora Giulietta Masina, y decidieron hacer “La Strada”; película que me entregó un Zampanó y una Gelsomina que jamás olvidaré, y pude entrever que la historia de Dios se puede dibujar con cualquier lápiz.

Cada día se me va de este mundo, un hombre que para mí es el mejor ejemplo. No puedo negar mi amor por el neorrealismo italiano y la nueva ola francesa. Lo peor que me puede pasar ahora, es que lea en un diario y me cuente que hoy murió Jean Luc Godard. Ese día miraré “Vivre Sa Vie” por enésima vez, me acordaré de su eterno campo y contracampo, y de seguro tomaré un libro de Baudelaire o de Allan Poe.

(Federico y Giulietta)

· · ·

Y si es por matrimonios, yo ya tengo el mío. Aunque el Oliveri pega y su apellido no, lo llamo Luchino (como Visconti) para que cuadre en el tema. Porque viendo Umberto D, nos coronamos como fanáticos de Vittorio, para terminar riéndonos mientras veíamos imágenes del “Oro de Nápoles”. Nosotros sí somos un matrimonio a la italiana… gritamos como locos, somos inquietos, y nos reímos de cualquier cosa.

Un sueño de ·llvr· :: 7:31:00 p. m. :: 2 Han soñado:

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lunes, enero 08, 2007

No...

Me violenté cuando percibí el flash. Sentí que me invadían capturando un instante de mi vida, y yo sin saber nada. Pensé que el efecto de mi retrato podría estar determinado por el contexto, y más me preocupé pensando en toda la gente perversa que hay.

Las imágenes han sido un recurso barato, que pretenden exagerar los momentos. Y no hablo del artista, ni de esa fotografía que transmite, sino de un acto innecesario e indecente. No es extraño que las fotografías surgieran bajo la Primera Guerra Mundial (en forma masiva). Ese lente obsceno que sólo busca un brazo partido, una agonía, una muerte. Pero no cualquier muerte, sino esa que refleja a mi contrincante o bien a un hombre tercer mundista destruido, para terminar diciendo “¡Puta qué bien estamos acá!”. Se jactan, y no perciben que la basura está en aquel zoom enemigo de lo bello.

Se aprovechan de las fotos por su carácter realista, ya que éstas viajan directo al cerebro y manipulan el recuerdo. Así, millones de interpretaciones surgirán, pues poseer una foto es poseer a la persona retratada… la puedo modificar, puedo juegar con ella (a cuantos se han cagado).

Fotografiar a alguien sin razón alguna es una violación… como si el lente de la cámara fuera quien produce la penetración. La persona es sólo un objeto, pues el fotógrafo controla la cosa capturada, bajo una actitud instrumental y no estética.

Por eso, hoy quiero encontrar a esa artista que dejé atrás. A esas tardes de laboratorio y caminatas en busca de una reja perfecta. Porque tras ese flash me acordé de esa ética de la visión fotográfica que me autoimpuse.

A veces, no me cuesta mucho caer en el enojo… y ese día quedó comprobado. Hay cosas que verdaderamente odio.

Un sueño de ·llvr· :: 11:48:00 a. m. :: 5 Han soñado:

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jueves, enero 04, 2007

4 de Enero de 1985

Y me llegó la hora.

Se me vino un año más encima, y yo estoy demasiado desprevenida. Por más que alardeé a todo el mundo que pronto se me vendrían los 22, los veo ahora tan cerca como lejanos. Mas, es sólo la fecha la que me aproximan a ello, pues existe un abismo entre mis deseos y el suceso.

Sí, puede ser que me complique cumplir años, pero no por ser vieja en edad, sino por envejecer… el echo de perder vitalidad, fuerza y juventud. Cuando pienso en años próximos, no suelo visualizarme muy vital. Sin embargo, me abordan contradicciones, que al parecer son necesarias. Reconozco que seré la típica vieja media “alolada” (y alocada como hoy), y de seguro mis hijos me tendrán algo de vergüenza (espero que a mi marido no, sino estaríamos mal).

Hay demasiados procesos que comienzan a concluir, tan rápido, tan buenos. Éste es mi último año de estudios, y así sólo me quedaría mi proyecto de título. Mi trabajo actual, mis trabajos futuros… proyecciones o ¡qué mierda!

El amor lo dejo en un punto aparte. Creo que ya no hay más explicaciones… las cartas ya están jugadas, y ahora sólo espero por mi pozo.

Quizás… quizás y cuantas cosas me repara este año. Celebro un año nuevo particularmente mío, que ha marcado en mi libreta la suma de una cifra que me esperó por 12 meses.

El “par de patos” me toca la puerta y lo dejo pasar amablemente, esperando que sea tan cortés como yo lo he sido con él. Sea como sea, mis manos hoy no mienten en mi edad, y mi vida demuestra la carga numérica que me toca vivir.

Un sueño de ·llvr· :: 12:00:00 a. m. :: 7 Han soñado:

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martes, enero 02, 2007

2 de Enero de 1934

Hoy cumpliría 73 años y, de seguro, habría una gran fiesta. Le gustaba mucho la buena mesa, y gozaba con la música y el baile.

Estaría con una copa de vino cantando su cumpleaños, junto a una torta enorme de crema, que mi abuela le hubiera hecho. Estaríamos todos a su alrededor, abrazándolo y besándolo por montones. Nos reiríamos de su chiste corto y su rapidez para responder. Lo más probable es que él nos entregaría más festividad a nosotros, que nosotros por su propio cumpleaños.

Andaría detrás de mí con una bandeja de “tapaditos”, papas fritas, pedazos de torta o lo que fuese, porque de seguro me encontraría muy flaca. O quizás, esperaría hasta el 4 de Enero para celebrar mi cumpleaños con el de él.

No me cabe la menor duda, que este mes de Enero hubiese sido increíble. Porque para el 21 me hubiese celebrado el santo con mi mamá, y así habría encontrado otra excusas para juntarnos todos y, por supuesto, para comer.

No quiero ni seguir imaginando, pues me invade una nostalgia tremenda que me dice una y otra vez, que éste Enero sería otro si estuviese vivo. No quiero seguir pensando qué podría haber pasado, si ya la vida se truncó y sólo me queda el recuerdo. Y, por más que todos estén a mi lado, su ausencia es imposible de reemplazarla.

Te espero, mi viejo, cualquier otro 2 de Enero, cuando la tierra ya no reclame más por mí.


[En tu cumpleaños, por estos más de 9 años sin ti]


Sé que me olvidaste muy pronto… y sé que fue sin querer. Tu mente se averió, y se llevó todo el amor de quienes hasta hoy te recuerdan y te aman. Aunque me reconociste hasta los 10 años, yo te recordaré por el resto de mi vida. Y sé que a más de alguien, podré contarle lo bello que eras.


· · · ¡¡Feliz Cumpleños!! · · ·

Un sueño de ·llvr· :: 5:28:00 p. m. :: 2 Han soñado:

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